Alucinación 11

Muerte y volver a Paris. Muerte y risas, risas, risas, risas, risas, risas. 
Y hasta ahora ya no se nada, ni como me llamo.

Mi oreja canta  “El asesino escapa”, mientras camino por tu espalda, pensando y no hablando...

¿Me importas? ¿y por qué? si no sé quién soy...

Mi estómago grita como una bomba que nunca para de explotar...

Odio, odio y nada más, pena y pena, y no sé dónde estás.

Busco algo en tu mirada, y sólo veo nihilismo en mi mirada.

Busco algo en tu mirada, y no veo nada de nada…

sólo otro lugar, donde me duele el lado derecho de mi espalda artística.

Aprender y aprender, y olvidar para crear algo estúpido. 

Cubos y cubos en mis manos muertas.

Tu espalda se aleja y me toma la mano, se asoma a la orilla, y mis pies envejecen.

Tus ojos me miran dentro de esta neblina púrpura, tu cabeza, tus manos y todo el mundo observando por sólo un minuto,

 ruidos silenciosos en mi cabeza. 

Hola y nada más, hola y me voy. Y que hay de extraño, sólo nubes desfiguradas como mi pecho maldito angular.

Mis manos tiemblan y hay un terremoto en un mi hombro, ¿y qué es lo que queda en pie?

Me miras y sonríes, tus dedos están fríos, 1, 2, 3, 4...

Ilusiones estúpidas con dulce aroma, la sombra de un maldito placer tapa mis oídos.

 ¿Te burlas de mi tesoro?, ¿te ríes de mi tesoro?

 Muere una ilusión de realidad, pero en el fondo, la interpretación es una ilusión de la realidad. Nariz, ojo, ¿qué es lo que veo?

No lo sé y no me preocupa, sólo sé que dios es un número hasta el cual no podemos contar.

Quiero volver a besar sin mover mis labios, quiero estar desnudo, cubierto de nada. Quiero volver a acariciar sin mover mis alcohólicas manos. 

Esto fue redactado una noche de luna roja, por mi fiel acompañante azul y mi amigo que bien sé no me consolara jamás...

Pero seguimos haciendo el intento (instinto).

B/F